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Au-delà de la palissade,
il y a des soupirs,
et la danse des branches.
Les grues se penchent,
jaunes de leur ferraille,
les immeubles poussent
comme des champignons.
Le grand noyer se meurt :
le jardin est trop étroit .
Il n'y a plus les cachettes de mon enfance.
Cela se mesure
en mètres carrés,
et une allée de bitume
s'est installée au milieu.
Le portail gris se rouille,
la fenêtre est close,
on voit le ciel blanc à travers,
et la route grise.
On a coupé ses platanes,
pour le plus grand bonheur des autos,
qui vont on se sait où .
On dit
que le monde est à portée de main,
mais qui va s'en saisir ?
Au-delà de la palissade,
il y a le dernier terrain vague,
et peut-être encore
des sentiers secrets,
et la porte encore un peu
entr'ouverte sur des rêves
sans géométrie...
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RC- janv 2018
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